雨停了。

    一道虹桥横跨曼哈顿上空，七色分明，纤毫毕现。

    她忽然想起昨夜翻阅母亲旧病历时，看到的一段手写批注，字迹清瘦有力：

    > “脱髓鞘不是终点，是神经在迷雾中重新学习辨认自己的名字。

    > 而治疗的第一步，永远不是修复，而是——

    > 允许病人，先听见自己心跳的声音。”

    署名处，画着一只小小的、展开的翅膀。

    伊森垂眸，看着自己指尖。

    那里，银戒微凉，纹路清晰。

    仿佛，早已等候多年。</p>