人。”周文看着他，“沈老板，你的身份太完美了。完美的背景，完美的履历，完美的生意。越完美，越可疑。”

    林默涵沉默了几秒。

    “周老，谢谢您提醒。”

    周文摆摆手，从怀里掏出另一样东西，塞进他手里。

    那是一支钢笔。老式的派克笔，笔帽上刻着一个名字：

    “周武”。

    “这是我弟弟的遗物。”周文说，“我想，也许你用得着。”

    林默涵握着那支笔，沉甸甸的，像握着一个人的一生。

    “周老，您为什么要帮我？”

    周文看着他，忽然笑了。

    “因为，”他说，“我也想有一天，能在墙上画一只海燕。”

    他转身向门口走去，走到门口又停下。

    “沈老板，小心魏正宏。那个人，比你以为的更可怕。”

    门关上了。

    林默涵站在原地，握着那支笔，很久很久没有动。

    窗外，阳光照进来，落在他的脸上，落在那支笔上。

    笔帽上的名字，在阳光下闪闪发光。

    周武。

    一个他从未见过的人，一个用生命践行信仰的人，一个和他有着同样代号的人。

    他把笔收进怀里，和那块怀表、那本《唐诗三百首》放在一起。

    然后他走到窗前，看着窗外的高雄港。

    海面上，有海燕在飞翔。

    它们迎着风，迎着浪，迎着一切艰难险阻，飞向远方。

    就像那些看不见的人，用一生践行着看不见的信仰。

    林默涵深吸一口气，转身回到办公桌前。

    他拿起电话，拨出一个号码。

    “老吴，备车。我要出去一趟。”

    电话那头传来司机老吴的声音：“沈老板，去哪儿？”

    林默涵沉默了一秒，说：

    “去码头。”