止你一个人知道。我爷爷去过，李万豪请的那个人也去过。他们在天师府地宫里留了东西。”

    “什么东西？”

    “不知道。但他们留了。”她从口袋里掏出一张照片，递给他。照片很旧，边角都卷了，颜色也褪了。照片上是一个地宫的石门，门上刻着一个太极图。太极图的旁边，刻着一行字——“非陈氏血脉，启之必亡。”太极图的中央，贴着一张纸条。纸条上用日文写着几个字，旁边用中文翻译了一遍——“此门已封，非陈氏后人勿入。”

    陈元良看着那张照片，沉默了很久。

    “安倍小姐，”他说，“你爷爷认识我爷爷？”

    “认识。他们见过面。三十年前，在龙虎山。”她把照片收回去，“你爷爷帮了我爷爷一个忙。他在地宫的第三道门上加了封印，不让任何人打开。他说，这道门只有他的后人能开。等他的后人来了，天卷就该现世了。”

    她转过身，朝门口走去。走了几步，又停下来。

    “陈先生，你爷爷是个好人。我爷爷也是。但他们的后人，不一定能做好人。”

    她走了。红色的连衣裙在月光下像一团火，飘过天井，飘过门槛，飘进巷子里。火光越来越远，越来越小，最后在巷子口闪了一下，消失了。

    陈元良站在正厅中央，手里攥着罗盘。指针安安静静的，指向南方。他低头看着太极图，朱砂的红在月光下变成了暗红色，像干了的血。他把罗盘收好，揣进怀里。罗盘是凉的，但贴着胸口，慢慢地变暖了。

    他走到门口，推开木门。巷子里空无一人，只有路灯，一盏一盏的，把路照得很亮。他的影子在地上被拉得很长，像一棵移动的树。他从口袋里掏出那张纸条——陈伯给他的那张——展开。太极图，红色的鱼眼，顺时针的线条，弯弯曲曲的文字。

    他把纸条举起来，对着月光。月光穿透纸张，那些弯曲的线条在月光下像是活的，在纸面上蠕动。他把纸条折好，放回口袋里。

    “爷爷，”他小声说，“你见过她爷爷，对不对？”

    没有人回答他。只有风，从巷子口吹过来，带着桂花的香味。他站在祠堂门口，站了很久。然后他转身走进去，关上门。