旁边英格兰皇家海军陆战队的成员立马搬出一个吊篮，将篮子固定到滑...
“杀了他！杀他全家！”
这声音起初只是一道裂帛般的尖啸，像一根烧红的铁丝刺进耳膜，紧接着便如野火燎原，在广场上炸开一片汹涌的声浪。不是整齐划一的齐呼，而是层层叠叠、此起彼伏、夹杂着唾骂、哭嚎、嘶吼与狂笑的混沌洪流——有人高举拳头，指节发白；有人脱下外套疯狂挥舞，布料撕裂声混在声浪里；更有个穿工装裤的老头，从腰后抽出一把锈迹斑斑的猎刀，刀尖直指阿尔文·道森那张因惊惧而扭曲的脸，喉头滚动着不成调的呜咽：“你拿我儿子修桥的钱，去给松鼠建别墅……你他妈还配活？！”
阿尔文嘴唇哆嗦着，想再开口，可话还没成形，就被第二波更猛烈的呐喊吞没。他眼珠暴突，瞳孔缩成针尖，脖颈青筋根根暴起，像一条被钉在砧板上的鱼，在死亡的阴影下徒劳地翕张着嘴。汗水顺着太阳穴滑落，滴在胸前那件早已被扯歪的亚麻衬衫上，洇开深色水痕——那衬衫袖口还绣着“班戈市政协会2009年度公益先锋”的金线徽章，此刻正随着他剧烈起伏的胸膛微微颤抖，仿佛一块即将被焚毁的墓志铭。
哈里森站在三步之外，静静看着。他没笑，也没动，只是将右手缓缓垂下，食指轻轻搭在腰间枪套边缘。阳光落在他眉骨上，投下一小片锐利的阴影，恰好遮住右眼，左眼却亮得惊人，像两簇幽蓝的冷焰，在人群沸腾的热浪中灼灼燃烧。他没再看阿尔文，目光扫过前排几个面色惨白的中年男人——那是市议会的其他议员，此刻被捆在第二排椅子上，彼此之间隔着半米距离，却没人敢侧头对视一眼。他们的西装领带还打着，袖扣锃亮，皮鞋一尘不染，可裤裆前却洇开深褐色的湿痕，在阳光下泛着令人作呕的油光。
“安静。”
哈里森开口了。声音不高，甚至有些沙哑，却像一柄钝刀劈开沸水，瞬间割裂了所有喧嚣。前排人群下意识屏住呼吸，后几排还在吼叫的人猛地被同伴拽住胳膊，硬生生掐断了嗓音。广场上只剩下风掠过市政厅穹顶铜铃的微响，叮——叮——，清越，孤寂，带着某种不容置疑的审判意味。
哈里森没再用喇叭。他向前迈了一步，靴跟踩在青石板上，发出沉闷的“咔”一声。他弯下腰，从阿尔文脚边捡起一张被踩皱的纸——那是刚才汉克扔下的环保协会内部报表复印件，边角沾着泥点，但“佩诺布斯科特河支流生态修复专项拨款：$14,780,000”一行黑体字依然清晰可辨。他把它举到阿尔文眼前，纸面几乎贴上对方鼻尖。
“认得这个数字？”哈里森问，语气平淡得像在问天气。
阿尔文喉咙里咕噜一声，没回答。
哈里森的手指点了点数字下方一行小字：“资金用途：聘请‘绿穹咨询’进行濒危蜻蜓栖息地评估（含三次实地采样、七次实验室分析、四场听证会）。”他顿了顿，视线缓缓抬起，越过阿尔文汗津津的额头，投向人群，“各位，知道一只蜻蜓幼虫，在显微镜下长什么样吗？”
没人应答。只有风吹动广场边梧桐树叶的沙沙声。
哈里森笑了。那笑容很浅，嘴角只牵动一下，却让前排几个刚缓过气的市民又打了个寒噤。“不知道没关系。你们只需要知道——这笔钱，够买下整条佩诺布斯科特河支流两岸所有私人土地，推平重建十二所公立小学，或者……”他忽然停住，目光扫过人群角落一个穿着褪色校服的小女孩，她正死死攥着母亲衣角，仰着脸，眼睛睁得极大，里面盛满一种近乎透明的恐惧，“……够买下她手里那本被翻烂的《缅因州地理》课本，三百二十七万次。”
小女孩茫然眨了眨眼，下意识低头看了看自己怀里那本卷了边的旧书。
哈里森收回视线，纸页在指间翻转，露出背面一行钢笔批注，墨迹已有些晕染：“评估报告终稿需于2010年12月31日前提交，逾期每日扣减拨款0.5%。”他把纸页轻轻一抖，纸角划过阿尔文颤抖的下颌，“所以，你们猜，为什么这份报告拖到2012年3月才‘勉强通过’？”
“因为……”阿尔文终于挤出两个字，声音嘶哑如砂纸摩擦，“因为……程序必须严谨……”
“程序？”哈里森突然厉喝，声震屋瓦。他猛地将那张纸揉成一团，狠狠砸向阿尔文左眼。纸团爆开，碎屑纷飞，阿尔文本能闭眼，睫毛剧烈颤动。“程序是给活人用的，不是给死人立的碑！你知不知道，2010年夏天，佩诺布斯科特河支流爆发蓝藻水华，下游三个社区自来水厂连续十七天无法供水？你知道那些老人和孩子，是怎么靠煮沸雨水解渴的吗？！”
他一步踏前，军靴重重碾在阿尔文脚背上。骨头发出轻微的咯吱声。阿尔文惨叫未出口，哈里森已俯身，左手五指如铁钳般扣住对方后颈，强迫他抬起头，直面人群。阳光毫无遮拦地泼洒在阿尔文脸上，照见他额角暴起的青筋、眼角迸裂的血丝、还有唇边蜿蜒而下的、混着唾液的血丝。
“看看他们！”哈里森吼道，右手指向广场上那些沉默下来、却愈发灼热的眼睛，“你收钱的时候，有没有想过，这些钱是从谁口袋里掏出来的？！是从那个每天开叉车搬十小时货、只为凑够女儿哮喘药费的卡车司机口袋里！是从那个凌晨三点起来挤牛奶、冻疮溃烂到流脓的农场主口袋里！是从那个教了三十八年书、退休金还不够付一次髋关节置换手术的老师口袋里！”
他松开手，阿尔文颓然瘫回椅子，大口喘息，涎水顺着下巴滴落。哈里森直起身，不再看他，目光扫过全场，最后落在市政厅二楼那扇紧闭的橡木窗上——窗框漆皮剥落，露出底下朽坏的木纹，像一道溃烂的旧伤疤。
“新阿美莉卡的第一枪，不是打向敌人的。”他声音忽然低沉下去，却更重，更沉，每一个字都像铆钉，钉进每个人耳膜，“是打向镜子的。”
他抬起右手，没有指向阿尔文，而是缓缓指向自己左胸位置——那里，迷彩服下隐约凸起一枚金属徽章的轮廓，边缘刻着模糊的“小米重工”字样。
“我们不是来当救世主的。”哈里森一字一顿，“我们是来当镜子的。照见你们怎么被喂养，怎么被驯化，怎么心甘情愿地，把绞索亲手绕上自己孩子的脖子。”
风骤然大了。卷起广场上散落的纸屑与枯叶，打着旋儿扑向市政厅台阶。一名士兵抬手按住被吹歪的军帽，帽檐阴影下，他的眼神竟有片刻恍惚——那恍惚里没有愤怒，没有快意，只有一种近乎悲悯的疲惫。
就在此时，人群后方突然传来一阵骚动。不是尖叫，不是怒吼，而是一种压抑的、沉闷的、如同巨兽在腹腔深处滚动的嗡鸣。前排市民下意识回头，只见广场南端入口处，原本被士兵隔开的人墙正被一股无声的力量缓缓推开。不是推搡，不是冲撞，而是一种近乎虔诚的、缓慢的退让。
一个身影走了进来。
他穿着洗得发白的牛仔外套，肩头挎着一只磨损严重的帆布包，裤脚沾着泥点，头发乱糟糟的，左耳戴着一枚小小的、泛着哑光的银色耳钉。最引人注目的是他的眼睛——不是哈里森那种幽蓝的冷焰，也不是阿尔文那种濒