。

    然后，他低下头，伸出舌头，慢条斯理地、一下，又一下，舔舐起左前爪第三节指节上那道未愈的裂口。血珠渗出，又被舔净，留下湿润的暗红痕迹。

    他舔了很久。

    久到埃里克端起咖啡杯，杯沿遮住了半张脸；久到迈尔斯收回锉刀，重新开始打磨另一枚子弹头；久到投影仪风扇的啸叫，渐渐变成一种熟悉的、令人昏沉的蜂鸣——就像小时候，妈妈摇着蒲扇，扇柄敲打竹床发出的节奏。

    林小满终于停下。

    他抬起脸，灰蓝色的瞳孔在冷光下，像两潭深不见底的、即将涨潮的海。他开口，声音轻得像一片羽毛落地：

    “所以，那扇门缝里……煎蛋的火候，到底准不准？”

    埃里克放下咖啡杯，杯底与桌面碰撞，发出清脆一声响。

    迈尔斯手中的锉刀，停在半空。

    整个指挥室的灯光，毫无征兆地，全部熄灭。

    只有投影仪，还在顽强地亮着。红点，依旧在闪烁。固执，冰冷，像一颗不肯停跳的心脏。</p>