址发掘时，一位七十多岁的老船工留给他的。老人不会写字，只会讲闽南话，却能闭着眼说出三条通往倭地的古航路，连暗礁位置都分毫不差。

    电话通了。

    “喂？”苍老的声音带着海风咸涩的气息。

    “林伯，是我，唐教授。”他顿了顿，声音很轻，却异常清晰，“我想请您帮我找一个人……不，是找一艘船。一艘叫‘日月舟’的船。它可能沉在晋江口外，也可能还泊在某处老码头的淤泥底下。您知道它吗？”

    电话那头沉默了几秒。然后，老人低低地、缓慢地笑了一声，像潮水漫过礁石：“哦……那个啊。船没了。可船板还在。”

    “在哪？”

    “在我家后院柴堆底下，压着三块老桧木。我留着，等有人来问。”

    唐教授闭上眼，听见自己心跳的声音，平稳，有力，像一面穿越千年的鼓，在胸腔深处，一下，又一下，敲打着未尽的潮音。

    他挂断电话，抬手招了一辆出租车。

    车驶过街心花园，他看见喷泉池中几尾红鲤悠然摆尾，水珠在阳光下碎成无数个晃动的太阳。他忽然想起铜铎残件内壁上那三个篆字：弥呼、乔姬、定乱。

    原来“定乱”并非仅指平定一场叛乱。

    它是指，在乱世洪流之中，以血肉之躯为锚，以记忆为罗盘，以沉默为舟楫，最终在异国的海岸线上，钉下一根不朽的桩基——让飘零者不再只是过客，让渡海者终成奠基者，让被遮蔽的姓名，重新成为山河的坐标。

    出租车拐过街角，驶向城东。

    唐教授望着窗外流动的街景，第一次感到，自己不是在逃离什么，而是在奔赴什么。

    那奔赴本身，已是答案。</p>