“但后来变了？”
“后来他们让我查的东西越来越深。有些东西，不该是我这个级别能碰的。我问过他们，为什么要这些东西。他们说——”陈默停了一下，“他们说是在办一个大案子，涉及到国家安全，让我不要多问。”
“你信了？”
“我信了。或者说，我愿意信。”陈默苦笑了一下，“你知道的，干我们这行，谁不想办大案子？谁不想往上走？我那时候觉得，这是个机会。”
陆峥没说话。
“直到今天。”陈默把杯子放下了，杯底碰桌面的时候发出一声闷响。“今天在实验室，枪响的时候，我看见你的反应。不是记者该有的反应。我就在想——你到底是谁？你到底在替谁做事？然后我又想——我到底在替谁做事？”
“你查清楚了吗？”
“查了一部分。”陈默从口袋里掏出一张折叠的纸，展开，放在桌上。纸上写着一串人名和公司名字，有些被圈起来了，有些被箭头连在一起。“这些人，这三年来让我查过的。我把它连起来之后，发现它们都指向同一个方向。”
“什么方向？”
“‘深海’计划。”陈默看着陆峥的眼睛，“有人在渗透‘深海’计划。不是从外部，是从内部。他们通过我这样的中间人，一点一点地收集信息。每个人只知道自己那一小块，连起来才知道全貌。而我——”他指了指自己，“我是那个连线的人。”
陆峥看着那张纸，上面的名字他认识几个。高天阳，江城商会的会长。还有一个名字被圈了好几层红圈，旁边打了个问号。
“这个是谁？”他指着那个打了问号的名字。
“我不确定。但我怀疑——”陈默把纸收起来，重新叠好，塞进口袋里，“我怀疑这个人，就是‘幽灵’。”
“你见过他？”
“没有。从来没见过。每次都是电话、邮件、中间人传话。他很小心，小心到连声音都处理过。但我能感觉到——他离我很近。很近。可能就在我身边。”
陈默说完这句话，忽然笑了。那个笑容很难看，像是被人捏着脸挤出来的。
“陆峥，你知道吗，我这三年一直在想一个问题——我爸当年到底做了什么，才会被人从楼上推下来。”
陆峥的手停住了。
“你爸的案子，不是意外？”
“不是。”陈默的声音变得很硬，硬得像是在嚼一块骨头，“我查过了。当年认定是意外坠楼，但现场的证据对不上。他落地的位置离楼体太远了，如果是自己跳的或者失足摔的，不可能在那个距离上。他是被人推下来的，或者扔下来的。”
“你什么时候查到的？”
“两年前。我偷偷调了卷宗，做了现场重建。结论很明确——他杀。”陈默低下头，看着自己的手。那双手在桌面上平放着，手指微微弯曲，像是在抓着什么东西。“但我没法翻案。因为我拿到的那些证据，是通过非常规手段弄到的。拿出来，我自己就得进去。”
“所以你就继续替他们做事？”
“所以我就继续替他们做事。”陈默的声音很低，“我以为只要我做得够多，够好，总有一天能接触到那个层面，能查清楚我爸的事。但今天——”
他抬起头。
“今天在实验室，我看见那个弹孔。跟十年前‘信使’案一模一样的弹道。我忽然明白了——我在替杀我爸的人做事。”
巷子里的风停了。
烧烤摊上的炭火暗了一些，老板老周往里头加了几块新炭，火星子溅起来，在黑暗中划了几道短暂的弧线。
“陈默，”陆峥说，“你愿不愿意帮我一个忙？”
“什么忙？”
“你继续替他们做事。但每一次，你都要告诉我。”
陈默看着他，看了很久。
“你在策反我？”
“我在给你一个选择。”
陈默沉默了。他端起杯子，把那杯已经没气的啤酒喝了。喝完之后他把杯子放在桌上，转了两圈。
“陆峥，你知道如果我答应你，意味着什么吗？”
“知道。”
“意味着我背叛了信任我的人。不管那些人是什么来路，他们信任我。我背叛了他们，我就再也回不了头了。”
“你已经在悬崖边上了。”陆峥说，“回头是岸，但岸上有人在等你。不回头——”
他没说完。
陈默替他说完了。
“不回头，就是深渊。”
两个人对视着。
烧烤摊上的灯又闪了一下。这回不是灯泡的问题，是风。一阵风从巷子口灌进来，带着初秋的凉意和梧桐叶的苦味，把桌上的签子吹得滚了几圈。
“我答应你。”陈默说。
这三个字说出来的声音很轻，轻到差点被隔壁桌的划拳声盖过去。但陆峥听见了。每一个字都听得清清楚楚。
“但我有一个条件。”陈默补充道。
“什么条件？”
“如果我查到了杀我爸的人——不管他是谁，不管他背后站着谁——你要让我自己动手。”
陆峥没有立刻回答。
他看着陈默的眼睛。那双眼睛里有一种很深的、烧了很久的东西。不是仇恨——仇恨是热的、冲动的、会烧完的。那是比仇恨更冷、更硬、更持久的东西。
是执念。
是一个人把另一个人钉在心里的钉子，钉了太多年，钉子已经跟肉长在一起了。拔出来，会带下一块肉。不拔，永远都在那儿疼。
“好。”陆峥说。
陈默点了点头。
他站起来，从口袋里掏出一张钞票放在桌上，压在那个洒了啤酒的盘子底下。然后他拿起外套，搭在胳膊上。
“陆峥。”
“嗯？”
“下次见面，可能就不是喝酒了。”
“我知道。”
陈默转身走了。他的背影在巷子的灯光下一截一截地变暗，走到巷口的时候，整个人融进了夜色里，像是一滴墨水滴进了墨池。
陆峥坐在桌边，看着对面那个空位子。
桌上还剩下半盘烤串，已经凉了。肥肉凝固成白色的小颗粒，黏在签子上，看着就腻。
老板老周走过来，收拾盘子。他是个五十多岁的矮胖男人，围着一条油乎乎的围裙，手里拿着一块抹布。
“你们俩，好久没一起来了。”他说。
“是啊，好久没来了。”
“